Alerte tempête. Et puis quoi d’autre encore ? Un peu de vent, ça n’avait jamais tué personne. Il en faudrait bien plus pour arrêter Autumn Hastings d’aller dehors. Il fallait tout de même avouer que ça soufflait fort mais pas de là à cloîtrer tous les élèves dans le Château. C’était le week-end, quand même ! Tout le monde avait mieux à faire que de rester enfermés dans l’école, complètement entassés dans les salles communes de chaque maison, à attendre patiemment le lever de l’interdiction de sortir. « C’est quoi cette blague, y a même pas un arbre couché, faut qu’ils arrêtent leur délire » Autumn avait grandement besoin d’aller à la Volière et ce ne serait pas quelques malheureuses rafales qui allaient l’en empêcher.

Dans la nuit, la jeune fille s’était réveillée en sursaut au bruit de coups contre la fenêtre du dortoir. Un grand hibou majestueux tapait du bec contre la vitre, un rouleau de parchemin attaché à la patte. Que diable lui voulait son père ? Elle ouvrit la fenêtre et laissa l’oiseau entrer, afin de récupérer la lettre lui étant destinée. Elle la lit rapidement et se détesta d’avoir encore une fois espéré que son père venait simplement demander des nouvelles. Evidemment que non, cela faisait 17 ans qu’il se foutait royalement de sa fille, pourquoi cela aurait-il changé ? C’était dans l’ordre des choses, apparemment… Il lui écrivait (enfin “il”… il n’avait sûrement pas dû prendre la peine d’écrire à sa fille, il avait probablement dû refiler la tâche ingrate à un de ses assistants) pour lui demander de passer à la villa le week-end prochain pour un reportage que faisait un grand magazine londonien sur les familles heureuses de la politique. Autumn n’avait pas pu s’empêcher d’avoir un rire mauvais à la lecture de familles heureuses. Ils allaient encore devoir jouer à la famille modèle et unie, Autumn serait la jeune fille parfaite qu’un bon sénateur avait éduqué royalement.

Et pour la convaincre d’être là, il promettait de lui aménager un studio dans leur villa londonienne. Voilà, c’était sa récompense pour jouer un rôle qu’elle aurait aimé avoir dans la vraie vie. Le rôle d’une jeune fille heureuse. Le rôle d’une jeune fille avec une famille. Son père lui faisait si peu confiance qu’il était obligé d’agiter une carotte au bout de son nez pour être sûr d’être bien vu par les électeurs anglais. Car, oui, c’était seulement pour son image qu’il avait accepté ce reportage et qu’Autumn devrait passer un week-end horrible. Pourquoi y acceptait-elle d’aller faire le shooting photo et l’interview ? Pour le studio ? Non… Elle voulait simplement laisser son histoire familiale cachée. Personne ne devait savoir dans quel genre de famille elle vivait. Personne ne devait savoir qu’elle était blessée au plus profond de son être. Personne ne devait savoir pourquoi elle était sans cœur. C’était son secret.

« J’ vais pas camper ici toute la journée, crois-moi » dit Autumn à son amie dans la salle commune des Serpys. Elle monta alors dans son dortoir récupérer du parchemin et de quoi écrire, s’emmitoufla dans son manteau et sortit discrètement du brouhaha de la salle commune. Il n’y avait personne dans les couloirs. Parfait. Elle monta rapidement vers la grande porte de chêne et lorsqu’elle l’ouvrit, une énorme rafale s’engouffra dans le hall. Bravant le danger, elle ne se résigna pas et continua d’avancer vers la Volière. Ca soufflait fort, il fallait l’avouer. Tenant ses affaires avec force, elle parvint jusqu’à la Tour, les cheveux dans tous les sens. Elle ferma la porte, non sans mal, arrangea sa coiffure comme elle le put et s’assit sur les marches pour écrire. Après avoir écrit quelques lignes avec toute la froideur dont elle était capable, elle signa et attacha la lettre à la patte du hibou. Elle resta là un instant, songeuse, un étau serrant son cœur en pensant à ses parents. Les larmes faillirent la submerger, quand elle entendit la porte de la Volière s’ouvrir avec fracas. Elle n’était pas la seule à déroger aux interdits. Elle essaya de se redonner une contenance, de retrouver le masque qu’elle ne quittait jamais en public, le masque d’une personne qui contrôle tout.

Elle descendit les quelques marches et tomba nez à nez avec William Bramlock. Comme si sa journée n’était pas assez mauvaise. Bramlock était un Serpentard lui aussi, mais le contact… comment dire… était vraiment loin de passer entre ces deux-là. Ils se détestaient cordialement, et Autumn ne savait même plus vraiment la cause de cette haine. Quoiqu’il en soit, elle était déjà d’une humeur de chien, affaiblie par cette nouvelle preuve de l’indifférence de son père, elle avait même failli craquer il y a quelques secondes, donc elle n’avait réellement pas envie de lui adresser la parole. Elle se dirigea alors vers la porte, sans un regard vers le jeune homme et tenta de la pousser –en vain. Le vent était tellement fort qu’il la bloquait complètement.

« C’est pas vrai… » murmura-t-elle, en poussant de toutes ses forces.

Bloqué avec son ennemi de toujours, le pied, non ? Préparez les gants, round one… GO !

Il y a des jours comme ça, où on regrette tout simplement de ne pas être restée sous la couette en écoutant le vent fouetter violemment tout ce qu’il trouvait sur son chemin. Ces mauvais jours, où le monde semblait tout entier retourné contre nous, où tout s’acharnait sur nous. Et celui-ci en faisait partie pour Autumn. Il avait déjà très mal commencé alors que le soleil n’avait même fait son apparition, et apparemment, il ne semblait pas vouloir s’améliorer. La lettre de son père, et maintenant un tête-à-tête avec Bramlock. Qu’avait-elle fait de mal pour mériter une telle punition ? Elle aurait vraiment fait n’importe quoi pour que cette journée se termine maintenant et ne pas avoir à supporter une confrontation avec ce con. Mais malheureusement, elle n’avait pas encore découvert le sortilège pour faire avancer le temps.

Après avoir tenté de toutes ses forces d’ouvrir cette fichue porte, complètement bloquée par la force du vent, Autumn se résigna, poussa un énorme soupir et se retourna de façon à être adossée à la porte. Elle aperçut alors William venir vers elle avec le genre de regard qui la faisait démarrer au quart de tour. Le genre de regard qui exprimait tout le mépris qu’elle semblait lui inspirer et qui disait tout simplement « t’as un grave problème, idiote ». La colère commença déjà à compresser le cœur de la jeune fille, qui ne supportait pas qu’on la regarde avec autant d’arrogance, qu’on la prenne pour une moins que rien, et son regard devint d’un noir de jais à l’égard du Serpy.

Celui-ci lui ordonna de se pousser, d’un ton des plus glacials. Alors quoi, il croyait qu’elle ne savait pas ouvrir une porte ? Monsieur se croyait meilleur que tout le monde et pensait qu’il lui suffisait de pousser avec son petit doigt pour débloquer la porte. Il était plus que prétentieux, et par la même occasion, insupportable. Ne bougeant pas de la place où elle s’était installée, elle le détailla d’un regard excédé :

« Oh oui, parce que le grand William Bramlock pense qu’il peut ouvrir la porte, malgré le vent qu’il y a dehors. C’est vrai qu’on ne m’a jamais appris à pousser une porte, mais toi tu n’auras aucun mal… »

Elle roula des yeux et s’écarta alors du battant. Elle passa une main dans ses longs cheveux blonds avant d’ajouter :

« Mais vas-y, essaie. Je meurs d’envie de te voir humilié. Alors ? C’est pas une petite porte en bois et quelques rafales de vent qui vont te faire peur, Bramlock… T’es bien trop fort pour ça. »

Les critiques de Bramlock étaient tellement ridicules qu’Autumn ne put se retenir de lever les yeux au ciel, lassée par sa répartie à deux noises. Et non, elle n’avait pas besoin de produits de beauté pour être blonde. Ses cheveux étaient parfaits naturellement. Elle mettait déjà bien assez de temps dans la salle de bain, à enchaîner les crèmes exfoliantes, purifiantes, hydratantes, le démaquillant, le vernis à ongle et j’en passe, sans pour autant en rajouter pour décolorer ses cheveux. Les filles du dortoir rageaient déjà intérieurement de ne pouvoir accéder que quelques secondes à la salle de bain, il ne fallait peut-être pas les pousser à bout.

Ok, elle n’avait pas pensé à se servir de sa baguette magique. Il fallait avouer que ce n’avait jamais été un automatisme chez elle. Elle avait toujours vécu dans le monde moldu, éduquée par une nourrice dénuée de pouvoir magique, dans un quartier tout aussi moldu. Il n’y avait qu’à Poudlard qu’Autumn avait réellement aperçu la magie de près, et qu’elle l’utilisait vraiment. Mais elle gardait toujours ses vieilles habitudes. Ce n’était pas pour autant qu’elle était stupide. Plus ce gars-là parlait, plus elle le haïssait. Il ne savait faire que ça de toute manière : prendre tout le monde de haut, croire qu’il était le maître du monde et que personne ne pouvait le pousser de son estrade. Son air supérieur permanent mettait la jeune fille dans tous ses états. Quel con…

Il se foutait d’elle ouvertement et cela le faisait jubiler apparemment. Vas-y, prend ton pied, connard… Autumn était furieuse contre elle de ne pas avoir pensé à jeter un sort sur cette fichue porte. Parce que maintenant, c’était elle qui passait pour une idiote. Et elle n’aimait vraiment pas ça. Surtout à côté d’un type tel que William Bramlock. Ce même gars qui sortit sa baguette et jeta un sortilège qui ouvrit avec fracas la porte. Le vent s’engouffra brusquement dans la Volière, emplissant la pièce d’un bruit assourdissant. Même si c’était Bramlock qui avait gagné, elle était quand même bien contente de pouvoir sortir de là et ne plus voir sa tête de troll. Tandis que William s’apprêtait à sortir, un sourire victorieux aux lèvres, la voix du directeur s’éleva dans les airs :

ETANT DONNE LES CONDITIONS DE CE JOUR, CHAQUE ISSUES SERONT VERROUILLEES PAR UN SORTILEGE, CELUI-CI SERA LEVE UNE FOIS LA TEMPETE ELOIGNEE.

Et la porte se ferma avec autant de force qu’elle s’était ouverte, ainsi que toutes les fenêtres. La Volière était plongée dans les ténèbres et tout ce que l’on entendait, c’était les rafales de vent s’abattant sur les murs avec une violence incroyable. Autumn resta bouche bée devant la porte, regardant avec effroi ses espoirs s’envoler bien haut. Il n’y avait plus d’autres choix, elle allait devoir rester enfermée dans cette petite pièce avec le type qu’elle détestait le plus. Bordel, mais qu’est-ce que j’ai fait de mal ?!

« La reine des écervelées ? Regarde-toi dans un miroir avant d’ouvrir ta grande gueule. Et puis même si c’est vrai, au moins moi je suis reine de quelque chose, je ne suis pas qu’un pauvre membre de la populasse que personne ne remarque. »

Elle alla rejoindre le coin opposé de celui où s’était installé Bramlock et observa à la lueur des flammes, toute la saleté du lieu. Avec un air de dégoût, elle jeta un sort pour nettoyer les fientes d’hibou et la poussière accumulée en moutons puis fit apparaître un fauteuil. Elle s’installa confortablement dessus et sortit son portable. Pas de réseau, bien entendu. Peu importe, elle écouterait de la musique. Bramlock était en train de lire un pauvre grimoire tout miteux (comment les gens pouvaient-ils apprécier la lecture d’autre chose que de Grazia ou Be ?) et elle n’avait pas ses écouteurs : c’était parfait, elle allait prendre un infini plaisir à le gêner avec de la musique pendant qu’il se concentrait sur les mots. Elle mit en route sa playlist, avec le volume sonore le plus fort possible, et avec un sourire feignant l’innocence, elle s’adressa à lui.

« J’espère que ça ne te dérange pas… Je n’en ai pas pour longtemps. Une heure ou deux… »

Son portable cracha la musique avec toute la puissance de ses haut-parleurs et aux premières notes de musique, Autumn commença à chantonner l’air. Pendant une fraction de seconde, elle avait même réussi à se sentir bien, la musique dans les oreilles, dans un fauteuil confortable : en fermant les yeux, elle ne voyait plus la face de troll de cet abruti de Bramlock et en oubliait presque toute cette journée épouvantable. Tout ce qui comptait, c’était les notes qui emplissaient tout son être. Rien d’autre n’existait. La musique était une véritable passion chez la jeune Hastings. Elle en avait fait avant même de savoir compter. Une guitare et un micro, et elle atteignait le paradis. C’était la seule chose qui lui permettait de s’évader. Mais c’était aussi l’une de ses faiblesses : cela la rendait vulnérable, elle était au naturel, juste elle-même. Elle n’avait plus le contrôle. C’est pourquoi peu de gens la voyait avec un instrument. Elle voulait garder l’image qu’elle s’était forgée.

Mais son évasion momentanée fut bien vite achevée par cette voix si désagréable, qui parvint tant bien que mal à se faire entendre malgré le volume de la musique. Autumn fut ramenée brutalement à la réalité : elle ouvrit les yeux et se retrouva avec déception dans la Volière, simplement éclairée par le faible feu de William. Il n’avait pas bougé d’un pouce, toujours occupé à lire son pauvre grimoire inintéressant au possible. Ce mec était vraiment bouseux.

Le « papounet adoré » ne passa pas. Mais alors réellement pas. Elle savait que tout ce que disait Bramlock n’avait d’autre but que de l’énerver et qu’il ne fallait pas qu’elle craque, mais ça, c’était de trop. Généralement, les remarques sur son père, elle les prenait de manière hautaine, mais là, elle ne pouvait pas. La preuve de l’indifférence de son père était trop fraîche pour qu’elle garde son calme et fasse comme si sa vie était parfaitement rose. Elle se leva alors brusquement, après avoir éteint sa musique d’un geste rageur. Elle se planta devant le Serpy et le fixa d’un regard plus noir que le jais. Sa main tremblait tellement elle était hors d’elle.

« Je. T’interdis. De parler. De mon père. T’as bien compris, pauvre bouse de troll ? Tu crois tout savoir j’ai l’impression, mais ton crâne est pas plus rempli qu’une moule. Alors maintenant, tu la fermes ! »

Dès qu’elle eut terminé de crier sur cet imbécile de Bramlock, Autumn s’en voulut instantanément d’avoir perdu le contrôle d’elle-même. Il avait réussi à l’atteindre et, comme une idiote, elle n’avait pu garder son calme. A présent, il devait se réjouir d’être parvenu à la mettre dans cet état-là. Car après tout, rien n’est plus agréable que de pousser un ennemi à bout. Elle ne voulait pas, ou du moins elle n’avait pas voulu, lui donner ce plaisir mais sa famille était un sujet tabou. Avec sa bande, elle évitait toujours le sujet, ou du moins elle ne l’abordait qu’en surface (« Vous avez vu ne nouveau portable que mon père m’a acheté ? » ou « Je peux avoir toutes les places VIP au concert de MUSE que je veux. On peut même organiser un concert privé chez nous si j’en ai envie ») histoire de préserver les apparences. Mais jamais, au grand jamais, elle n’en parlait sérieusement. Tout simplement parce que c’était bien trop douloureux.

Elle tentait de se calmer, mais son masque de fille hypocrite que rien n’atteint était en train de s’effilocher petit à petit. Elle n’arrivait pas à reprendre le contrôle car rien ne l’aidait pour. Sa journée était épouvantable, entre l’indifférence de son père et l’obligation de rester en présence de ce bon à rien. Tout ce qu’elle voulait, c’était pleurer un bon coup, histoire de se lâcher une bonne fois pour toute et ne plus jamais repenser à ce jour détestable. Mais dans ces cas-là, elle devait être complètement seule (bah oui, elle avait quand même une image à tenir !) et là, c’était loin d’être le cas. Comme d’habitude, Bramlock faisait chier, il n’y avait pas d’autre mot.

La façon dont il répondit à son accès de fureur n’arrangea pas les choses non plus. Toujours aussi méprisant, ce type-là. Il se prenait pour un être supérieur, toujours mieux que tout le monde. Mais au juste, il était quoi ? Juste un pauvre mec, qui ne valait pas plus qu’une goule. Elle ne se souvenait même plus pourquoi ils avaient commencé à se détester au début, mais elle savait que depuis elle ne pouvait plus voir sa tête sans avoir une furieuse envie de lui en décoller une.

« Tu te prends pour qui, Bramlock ? Hein ? Tu crois que t’es puissant parce que t’as ta petite bande de gros bras qui tourne autour de toi ? Mais sans eux, t’es rien. Tu vaux pas plus qu’une fiente de chouette. Une fois qu’ils seront plus là, tu feras comment ? Tu redeviendras un pauvre mec, que personne ne connaît et dont tout le monde s’en contrefout. Ta vraie place, quoi. »

Elle resta là, à le fixer d’un air à la fois méprisant et dégoûté, tout ce que ce gars-là lui inspirait en fait. Elle voulait le voir s’énerver autant qu’elle venait de le faire quelques minutes plus tôt. Ca aurait au moins le mérite d’élever un peu le niveau de sa journée. Un très fin rayon de soleil dans une journée pluvieuse.

« Et je ne vois pourquoi je ne pourrai pas écouter ma musique tandis que toi, tu pourrais lire tranquillement ce que tu veux. C’est pas très équitable, tu vois. Vaut mieux qu’on fasse comme ça. »

A ces mots, elle donna un grand coup de pied dans le grimoire que tenait William. Le livre tomba en plein milieu du feu et s’embrasa instantanément, les pages se déformant sous les flammes. Un sourire diabolique apparut sur le visage de la jeune fille.

« C’est bien mieux maintenant, tu trouves pas ? »